A morte em estado quase vivo

Era a figura da morte que ali estava à minha frente.

Era a degradação do ser humano.

Era o corpo feito trapo, era o olhar suplicante, que sei eu,

talvez contrariado, quem sabe, talvez não.

Era um corpo cambaleante, escanzelado, desideratado, o cabelo em desalinho.

Era o cheiro nauseabundo do vegetar e um corpo sem acção,

 quase a morrer, numa cama, no escuro do silêncio, na solidão, no limiar.

Sabe-se lá, ao certo a dor, a profunda desesperança que roeu,

trocidou este ser, até ali.

Que força foi aquela que cresceu momentaneamente,
naquele corpo e o pôs de pé, a tocar o mundo, a vida?

Talvez o desejo de quase morrer, de se sentir no limiar, na passagem, de sentir a saída

do mundo real, cruel e contrariador de todos os sonhos...mas não morrer de todo

Havia, ainda um fio ténue, muito fino, que a prendia à vida, uma força, uma vontade

arrependida?

De repente, a vida era ainda possível. Eram as nossas vozes a impedi-la de partir,
a puxá-la, a fazê-la existir.

Foi o estarmos lá,o desepero nas nossas vozes, os nossos corações pulsando desordenamente,

o terror quase insuportável que nos sufocava, que lhe deram alento, a esperança de ainda sobreviver?

Só ela o sabe.